Contos Eróticos

“Você chegou ao 307° andar. Bem-vinda à casa, Cassandra”. Ela adorava aquela voz robótica recebendo-a quando finalmente terminava suas horas de trabalho e entrava no seu apartamento. Em sua mente, por trás de cada máquina, de cada ação tecnológica, havia uma forma de inteligência não artificial, mas humana e afetiva. “Prefiro computadores a pessoas”, costumava dizer.

Escrito por Monique dos Anjos, escritora de contos eróticos e jornalista.   Episódio 1: A descoberta De Catuaba à Ayahuasca , passando por hipnose e psicanálise, Amahle já havia tentado provavelmente de tudo em busca de um orgasmo. E nem precisaria ser múltiplo, explosivo, úmido. Ela só queria entender o que suas amigas estavam falando quando descreviam a sensação – teoricamente – maravilhosa de perder o controle do corpo todo, sentir espasmos musculares e pequenas descargas elétricas na vulva que as deixavam com uma mistura de exaustão e vigor total ao mesmo tempo.  Portanto não é de se estranhar sua nesse presença retiro de bem-estar sexual com uma dose levemente excessiva de positividade hippie . Enquanto Vica, sua melhor amiga, está despida da cintura para baixo, com um espelho de mão perfeitamente posicionado para que possa conhecer sua zona íntima, Amahle sequer descruzou as pernas.  Decidida a não ser taxada de puritana dentro daquele círculo de mulheres de todas as idades, algumas que poderiam ser sua filha, caso tivesse uma, ou sua mãe e até avó, ela respirou fundo, pensou “dane-se” abrindo-se figura e literalmente para o exercício.  O comando da terapeuta tântrica de braços torneados e uma pele que só poderia ser descrita como feita de chocolate e pó de ouro era simples: conheça seu corpo.  Foi inebriante e encorajador sentir o ambiente ser tomado um pouco um pouco por cheiros cítricos, ora avinagrados, ora com notas florais, que se perdiam em meio ao odor típico de sabonetes íntimos que substituem nosso aroma peculiar por uma versão farmacêutica. Amahle passou a levar a sério a atividade quando, em vez de olhar ao redor, tomou coragem e encarou o espelho.  Se fosse uma preparação psicológica precisa para se enxergar agora diante de uma placa, imagine-o olhando não seu corpo como algo coeso, mas buscando detalhes em sua vulva, seus grandes lábios, clitóris e cavidades? O que viu, porém, a surpreendeu. Percebeu em si uma poesia concreta, daquelas que desmontam palavras e só fazem sentido para quem se empenha em decifra-las. Reconheceu ali, na sua parte mais oculta, formas da natureza que não lembravam nem flor, nem fruta, mas gotas escorridas de uma vela doce e perfumada, que juntas formavam marcadas como a água do rio deixa na areia. No fim da dinâmica, a sensação era de que, venceu o preconceito que ela tinha contra si, não havia mais barreiras para superar. O orgasmo finalmente parecia algo possível.  Quando recebeu a tarefa do dia seguinte: ir para o quarto se masturbar usando o mesmo espelhinho, sentiu que aquele era um jogo ganho. Ledo engano. Foram minutos a fio buscando inspiração, relembrando jogos sexuais, tocando o corpo ora com gentileza, ora com afinco, mas sem nenhum resultado perto do prazer transcendental vendido no folheto do retiro. “Quero meu dinheiro de volta”, pensou.  A última noite, porém, reservaria surpresas que só mesmo o final de uma viagem, quando as expectativas já estão reduzidas a zero, podem proporcionar. Uma desistência a permitiu receber uma massagem para liberação da sua energia sexual. Vica havia avisado que, cansada, não sairia do quarto nem para jantar. Talvez tivesse conhecido alguém, talvez estivesse mesmo cansada... de tanto gozar. Ela era uma dessas amigas competitivas que faria de tudo para tirar nota dez, mesmo que aquilo não fosse um campeonato e que a recompensa fosse puramente interna e subjetiva.  Quem realizaria a massagem seria a professora que conduziu todo curso. “Fico feliz que você tenha vencido mais essa barreira”, disse a Amahle. O quarto em nada lembrava as salas de Spa que ela já havia frequentado. No lugar de uma maca, uma cama box alta, com quatro pilares que sustentavam um tecido de voil, dando a impressão de que estavam em uma tenda em algum lugar perdido do deserto. Velas de todos os formatos e cores se espalhavam junto a pilhas de livros, itens de decoração em madeira e suvenires. A música parecia o som de um murmúrio, o chamado de uma voz feminina que urgia por algo não conquistado. Nada sobre aquele momento seria como qualquer outra experiência que Amahle já havia participado. No lugar de óleos essenciais, lubrificante. Em vez de rolos e ventosas, um singelo vibrador bullet. “Devo tirar a roupa?”, perguntou sem encarar a terapeuta. “Fique como se sentir mais confortável, mas não se esconda atrás de camadas artificiais”, ouviu como resposta. O recado era claro: deixe o pudor – e as roupas – de lado.  Amahle se deitou, nua, exposta, insegura e com os músculos contraídos, esperando qualquer tipo de conversa para quebrar o gelo. No entanto, não havia lugar para encenações. Ao sentir suas pernas sendo abertas gentilmente e uma leve pressão no púbis que a convidava a relaxar o quadril, parou de tentar antecipar o que aconteceria e se rendeu. Sentiu mãos suaves tocarem sua pele dos pés a cabeça sem a intensão de massagear propriamente, mas de estabelecer contato. A sensação de ter a ponta de dedos tão suaves, umedecidos e gentis passando por suas costas e acariciando a nuca era quase vertiginosa.  Sem entender o porquê Amahle começou a chorar. Chorava e ao mesmo tempo se abria mais e mais para tudo o que estava recebendo.  Ao escutar o som suave do vibrador sendo ligado, temeu não estar pronta. Porém, depois de sentir vibrações nos ombros, nas curvas de sua cintura e se arrepiar sentindo seus mamilos serem estimulados, foi ela mesma quem pediu por mais.  “Me diga se a intensidade está boa assim”, ouviu. “Sim”, foi a única palavra que conseguiu pronunciar. A massagista se demorava percorrendo suas virilhas, grandes lábios e passando o vibrador por cima de seus pelos, quase como se não quisesse tocar a pele, até que Amahle sugeriu: “mais”. Simultaneamente, a intensidade aumentou e uma pequena bala tocou a ponta do seu clitóris. Pela primeira vez ela o viu duro, estendido, desejoso de mais contato. Suas pernas eram o mais abertas possíveis, ela gemia ainda que tentava abafar suas reações e se via apertando o bico dos seios enquanto suas quadris se moviam descoordenadamente sob os lençóis. Logo um ponto fez com que o prazer se centralizasse como uma linha de laser que caminha da vulva até seu cérebro, mandando-o entregar todo o que conheceu aquele até momento sobre prazer e satisfação. Percebeu seu corpo tremer, seus pés se curvarem quase como em câimbras e sua barriga contrair até que pedisse clemência. “Se existe um limite para a dor, deve haver também para o prazer”, pensou. Por um segundo achei que iria desfalecer. Mas foi apenas o que algumas pessoas descreveram como ter um orgasmo.  Amahle saiu da sessão sorrindo. Deixou a cama molhada, o constrangimento e a insegurança sobre a capacidade do seu corpo e recebendo prazer atrás de uma porta que não voltaria a abrir.  Na manhã seguinte, enquanto se preparava as malas para conferir uma ideia louca que lhe ocorreu: e se tentasse recuperar os anos perdidos de orgasmos magníficos com namorados que ela julgava incompatíveis? Será que agora ela se sentiu “curada”, eles saberiam fazê-la gozar? Amahle resolveu ir atrás dessa resposta, uma transação após a outra.  Monique dos Anjos é escritora de contos eróticos para mulheres, jornalista e estuda gênero e raça para pesquisas acadêmicas. Além dos trabalhos de escrita, desenvolve palestras sobre letramento racial e equidade de gênero.

Abro os olhos com dificuldade, tentando me localizar. O vento que sopra da janela faz meu cabelo se balançar dramaticamente em uma bagunça de liberdade com a estética que, como mulheres, sentimos em poucos momentos de nossa vida. Tanto faz se estou bagunçada – esse movimento, em contraste com o balanço do carro, está uma delícia e alimenta meu espírito de paz. Ao meu lado, minha companheira dirige concentrada, mas curtindo a música, e, se bem a conheço, com essa mesma sensação sem nome que eu sinto agora, de estar em um ponto desconhecido da estrada e de peito aberto para o que vier. 

Sua encomenda chegou dentro do esperado – uma sacola de papel branca com detalhes dourados, que busquei com entusiasmo na portaria,  já acostumada a acolher os recebidos dos meus submissos. Antes de continuar, permita que eu me apresente: sou uma dominadora profissional. Isso significa que homens e mulheres que desejam se submeter a ordens, realizar fetiches e se ajoelhar diante de uma mulher trajada de couro e látex me procuram e me pagam por isso. Do lado de cá, eu me satisfaço com cada gemido por chicote, com cada imagem de um sub ajoelhado que vejo refletida em meu espelho e tenho absoluto tesão em comandar e controlar as expressões de desejo que eles me entregam. 

Marcar um dia na semana para transar pode até parecer estranho e automático quando visto de fora. Mas, por aqui, fazíamos dessa uma estratégia incrível para conservar a intimidade e nos prepararmos, criando um contexto entre nós ao longo da semana e da rotina maçante. Era o dia em que incensava a casa, pintava as unhas da cor que ela gostava, trocava os lençóis, fazíamos um café da manhã demorado e criávamos toda uma expectativa para o que havia virado, entre nós, o melhor dia da semana. 

Foi em uma dessas luzes de fim de tarde que o conheci, enquanto fazia minha caminhada de todo dia por entre as quadras arborizadas do campus. A rotina maçante de leitura e estudos fazia dessa a minha hora preferida do dia, quando ordenava a cabeça que parasse e desse ao corpo as doses de endorfina que ele precisava para resistir mais um dia. Só não imaginava que, com uma simples caminhada, alimentaria também o meu tesão.

Quantas delícias e lugares não explorados se escondem pelo corpo de um homem? Na aventura de hoje percorreremos alguns desses caminhos rumo a uma explosão de descobertas e muuuito prazer!

Esfrego os olhos enquanto leio a mensagem na tela do celular e tento me localizar no espaço-tempo. Cheguei de viagem no início da tarde, deixei as malas no corredor, tirei a roupa e me joguei na cama de qualquer jeito. Acordei com o gato me cobrando a hora do sachê com a casa toda escura. No celular, algumas dezenas de notificações com notícias de chegadas, saídas e fotos de recordação pareceram irrelevantes perto dessa mensagem que recebi dele, dizendo que está pensando em mim.

Já é carnaval, cidade! De nossa central caseira de fantasias, nos preparamos para o primeiro melhor dia mais esperado do ano todo. É nesse espaço-tempo suspenso que podemos colocar em prática as nossas fantasias (de vestir ou não) e jogamos nosso corpo na euforia coletiva alucinante que é estar ao redor de outros milhares querendo viver tudo o que for possível. 

Não sei se começou quando ela me pediu para passar o protetor em suas costas ou quando eu a avistei brincando sozinha com as ondas, sob essa luz bonita do sol escaldante de fevereiro. Dizem que as coisas bonitas ficam ainda mais bonitas perto de outras coisas igualmente bonitas, não é mesmo? E foi assim que eu a enxerguei naquele dia na praia. 

Vermelho é a cor que usam para ilustrar fogo e paixão. É a cor de lingeries escolhidas para comunicar vontade. É a cor que escolhi para meus cabelos e unhas para expressar meu ascendente em Áries. Vermelho é a cor de nosso sangue que, correndo por nossas veias e úteros, coloca nosso corpo em movimento. Se é algo tão natural e que representa tanto nossa força de ação, por que deveríamos excluir de nossos dias vermelhos o nosso prazer? 

Vestido curto e colado, salto confortável, látex na medida certa para ser notada. Não mencionei a calcinha porque ela é opcional, e saber que estou sendo desejada sem usar nada por baixo torna tudo ainda mais delicioso. A roupa escolhida dialoga com a liberdade que pede uma noite no swing: onde tudo é permitido e nada é obrigatório. A partir de agora, cara leitora, divido com você a experiência de uma das minhas noites únicas por um universo super instigante!